Páginas desbotadas jogadas pelo chão, de uma história que nem mesmo terminei de escrever. As paredes da minha alma estão sujas de tinta, rabiscos que fiz enquanto esperava você. A esperança está engaiolada num cantinho do quarto, reluto em deixá-la partir. Sonhos altos demais para os padrões do mundo em que vivo, mas não vou desistir.